Fogo Morto, um romance de decadências
por Pedro Fernandes
Confesso que estive certo tempo afastado dos romances brasileiros. Se a memória não me trai o último que eu lera havia sido Capitães da areia, de Jorge Amado, sobre o qual redigi um artigo, que por sinal, faz bem tocar no assunto, ainda me é inédito. Foi quando me debandei para a Literatura Portuguesa, mais especificamente, José Saramago. Com uma disciplina no Mestrado, tive de voltar a algumas lacunas de leitura da Literatura Brasileira. Recentemente li Fogo Morto, de José Lins do Rego. Não lera ainda nada desse autor, apesar dos comentários, algumas comunicações assistidas em congressos e do filme O engenho de Zé Lins. Me encantei pelos tipos de Zé Lins. Não há como isso não acontecer. Encamento que acho foi o mesmo de Antonio Candido quando fez a afirmativa, certa vez, que, Capitão Vitorino, o Papa-Rabo, era uma das personagens mais significativas da galeria de personas da ficção brasileira. E é mesmo. Todo aquele "desbocamento" e sangue quente que circula nas veias do nordestino estão impressos nas veias desse sujeito de tinta e papel. É, sem dúvidas, o que a crítica já tantas vezes disse, o Dom Quixote brasileiro, que na necessidade da honra, coisa tão vã desde sempre no Brasil, não mede esforços em defender seu compadre, o seleiro José Amaro, que foi enxotado do sítio onde vive, nos fundos do engenho do coronel Lula.
Fogo Morto me parece ser, a julgar pelo título, a reflexão duma leva de decadências, a começar pela mais visível, admitida pelo próprio Zé Lins, que foi o fim do ciclo dos engenhos no Nordeste brasileiro; é evidente que com este fim todo um outro conjunto de ciclos se vai desfazendo: uma economia, um modo de vida, que vai da fartura ao sustento com "ovos de galinha", lembrando de Amélia, mulher do Lula, que vai sustendo a casa enquanto pode, depois de o Santa Fé ir de mal a pior; também das relações familiares, centradas no esfacelamento de um patriarcalismo que ronda à beira do precipício. Basta reparar que em duas famílias das três retratadas, a do coronel Lula e a do seleiro Zé Amaro, é a figura da mulher que pelas frinchas toma pano para as mangas, principalmente nesta última em que a casa só se é povoada pela sombra lobisomem do seleiro, que a todo o tempo, pela raiva que nutre às fêmeas, age com impropérios; e, naquela primeira, em que os mimos de pai ultrapassa a barreira do zelo para o entendimento de uma relação de posse e desejo que beira ao incesto.
De uma beleza sensorial que nos faz sentir entre o meio rural dos engenhos de açúcar paraibanos, Fogo Morto certamente é, sem reduzir-se o caráter de obra de arte, um retrato vivo e fiel desse Nordeste que, se não fosse pelas mãos de Zé Lins, talvez passasse despercebido ao olhar da Literatura. E nisso reside o caráter maior dessa obra: é tomando do cenário local, comum ao próprio escritor, cenário até então isolado das lentes arrumadinhas do Centro-Sul do País, que Zé Lins, apesar de rotulado de regionalista, com mero nome didático dado por aqueles da crítica que têm uma ordem e um espaço a zelar, faz sua grande obra. Disso sabemos, mas sabemos também que se não fosse regionalistas com Zé Lins estaria boa parte do Brasil ainda às escuras do próprio olhar do País e, não só isso, estaria a Literatura Brasileira fadada ao fracasso, entendendo que, foi graças à leva de escritores de 30, da qual Zé faz parte, que a Literatura nossa vai se constituir enquanto tal frente às outras.
